Non so se abbiate mai pensato, passeggiando lungo le strade di una città, riempiendovi il naso di odori, gli occhi di forme, luci e ombre, quanto quelle forme per voi strane, nuove, sperimentate per la prima volta in quel preciso momento, siano invece quotidiane e familiari per chi in quelle stesse strade è nato, ha vissuto la propria infanzia, ha dato nome alle mille cicatrici delle cadute dalla bicicletta, per chi ha guardato per giorni e giorni dalla finestra i passi veloci dell’amore del momento, o atteso con l’acquolina in bocca il ragazzo della pizza.

Calpestando marciapiedi, o il muschio di un parco, aspettando il verde al semaforo, ho spesso pensato quanto fosse difficile entrare in sintonia con il mondo degli altri, con la bellezza spesso invisibile, ma che è reale e tangibile nei ricordi di chi ha vissuto anni, anche decenni, in luoghi fino a pochi istanti prima a me del tutto sconosciuti.

Sembra quasi di violarne l’intimità.

Ma molto spesso è già stata svenduta o del tutto vanificata dal passo ingombrante dei turisti. Quindi un’intimità persa e svanita da tempo, difficilmente recuperabile. Un’intimità non più diffusa, sempre più spesso chiusa a doppia mandata, tanto da essere relegata in zone a vocazione prettamente residenziale, quasi ci si dovesse munire di uno speciale pass per circolarci.

E quindi, come posso pensare a 55 anni suonati, di trovare un mio spazio vitale in strade in cui la stratificazione e commistione di odori è  diventata eccessiva o dove non si trova il modo per entrare nei tappeti di scatolette abitative srotolati qua e là?

Sembra un problema di difficile soluzione.

La domanda quindi è: le bellezze degli altri, o almeno una parte, potranno mai diventare la mia?

Una buona domanda a cui proverò a  dare risposta nei prossimi mesi estivi, armandomi di forza e coraggio per dare il via ad una ricerca capillare di fragranze, forme e sapori che possano diventare culla degli anni a venire, morbida alcova della piena maturità. 

Mio marito Roland, acuto lasciapassare per il difficile e spesso incomprensibile mondo teutonico, sarà al mio fianco in questa ardua impresa. Partiremo dal nostro primo rifugio, trovato con grande difficoltà, durante la pandemia, alle porte di Berlino, nel piccolissimo comune di Wildau a sud di quello che fu l’aeroporto di Schöneberg ora spostato e allargato in terra brandeburghese.

Ci siamo arrivati mio malgrado. 

Ho scalpitato, ho ruggito, ho graffiato mentre vedevo togliermi da sotto il naso un posto che avevo sentito familiare sin dai primi passi nel suo bellissimo Kurpark. Un posto della profonda provincia fráncone in cui sembra esserci poco, ma che ha una intrinseca armonia fatta di tanto verde che dai dolci pendii collinari degrada in una spaziosa vallata nata dalla confluenza di un piccolissimo corso d’acqua, il Wachbach, nella Tauber, un fiume abbastanza modesto che a Wertheim si getta nel Meno.